humo curvo durante el trasiego

gentes abrigadas con naftalina

con algodón desfigurado,

humo al salir de las escaleras del metro,

humo en la mañana sucia,

garÇon, un journal.

un café libre de palomas,

escarceo breve con el viento.

la inmediata respuesta, un beso de aire

creo hundirme en el cuello del jersey

y a la vez siento al aire despertar mis ojos

al frío descoser mi cara

no me importaría estar en parís

y que las parisinas fundiesen mi ánimo en sus calzas,

en su medias,

en sus articulaciones tatuadas,

con largos pitillos triturados en el cenicero.

creo empaparme del húmedo viento que traen tus párpados.

creo enviudar de nostalgia,

de dura nostalgia y de crepes y otras sobras calientes.

atravieso una avenida sin importarme

la dirección que los hombres tomen,

uno me agarra del brazo y me invita a un  lugar mejor.

por la larga avenida incendiada

todos corren en mi contra.

el fuego recubre las cabezas y las copas de los árboles,

iluminando la oscura ciudad,

los deseos y los enjambres,

arrasándolos.

os espero aquí, de frente al viento que trae el humo,

humo negro de mi salvación,

el ganges de este parís que yo vivo.

su aliento y música,

su viva algarabía de flashes y neones.

en qué lugar de la invalidez puedes reconocerme aún?

maldita ciudad desesperanzada como un niño de somalia.

el alcohol de ébano en tus garitos

las pecas y la blanca piel bebiendo

el fuego ha consumido todo menos

las sábanas de lino del hotel.

camina lenta la hormiga francesa,

le falta, erguida aún, un sombrero de dignidad para la muerte

que asfixia las calles,

un acordeón que limpie de excrementos

el sonido de los coches,

un caballo que cocee los intestinos degaullistas.

pero allí, en su barrio  de libros de segunda mano,

camina erguida, con el mundo medido por sus antenas

en la cabeza, en ese rincón eterno que alumbra al mito.