miércoles, 19 de febrero de 2014

Epistolario


SOMOS DE AQUÍ, todos los de mi generación hemos crecido y vivimos aquí aunque no estemos, no estamos aún globalizados, porque la globalización es el desraizamiento, el destierro. Somos de aquí y la tierra nos saluda día a día a los que hemos quedado. Somos imanes para tiempos mejores, ahora. Pero luego seremos franceses. De esa francia de mujeres rubias, blancas y con pecas. De esa francia libre y medicinal como el orgasmo. De esa quietud rubia y entre las ropas de un tendedero al sol del mediodía. Con trenzas. Somos de aquí, no podemos evitarlo, fuimos el sol y ahora la incertidumbre,  fuimos el hambre y ahora devorados.

Somos de aquí y cualquier día comprenderemos que no hemos sido sino cepos para nuestra propia libertad. Europeos inmaduros vendidos al neoliberalismo, a ese sistema que resquebraja todo lo que nuestros conscientes y abnegados padres de la patria, padres de los hombres, nuestros padres y nuestras madres con sus corazones en un puño de esperanza han sabido transmitirnos. 

No entendáis mal cuando digo patria o cuando digo mundo, toda esta deleznable realidad  es un territorio fronterizo con algo más grande, y es una frontera levantada con esfuerzo, pero endeble. 

Somos de aquí, no podemos evitarlo. A pesar de ello hay franceses de tez oscura. Hay franceses igual de pobres e igual de ricos da igual su color, su risa, su olor. Hay también franceses que quieren dejar de serlo. 
ALTER EGO

Fue malintencionado aquel aviso de tormenta?
Porqué mi oído no para de sangrar?
Es siempre la pregunta la mejor respuesta.
Los locos lo anuncian a voz alzada.
Yo grito a la venidera guerra, para que venga.
Y luego pensaré en que pase pronto.

Errores ortogramaticales.

Yo solo quiero ser un pájaro vivo,
un ladrón de segundos.

El frío del invierno, otra vez.
Los huesos rotos, otra vez.
Únicamente puedo aguantar cuarenta y siete
unidades de dolor.
Algo así como una costilla sobre mi pecho.
A pesar de ello, no quiero limitarme:
enjugábase las lágrimas en el halo  de la rosa,
aquel mosquito parlanchín.

En todas las madreselvas he buscado un machete que inspeccione el terreno.
Y en todas se me ha perdido.
Puro estertor lingüístico,
auto-diccionario,
me pasé con la sal,
aunque ego me absuelvas,
tu, o yo, que somos lo mismo,
apáticas sombras,
burladeros engalanados de excusas,
sonreiremos.




lunes, 17 de febrero de 2014

Espejo

Hay una noche,
un tiempo hueco, sin testigos,
una noche de uñas y silencio,
páramo sin orillas,
isla de yelo entre los días;
una noche sin nadie
sino su soledad multiplicada.

Se regresa de unos labios
nocturnos, fluviales,
lentas orillas de coral y savia,
de un deseo, erguido
como la flor bajo la lluvia, insomne
collar de fuego al cuello de la noche,
o se regresa de uno mismo a uno mismo,
y entre espejos impávidos un rostro
me repite a mi rostro, un rostro
que enmascara a mi rostro.

Frente a los juegos fatuos del espejo
mi ser es pira y es ceniza,
respira y es ceniza,
y ardo y me quemo y resplandezco y miento
un yo que empuña, muerto,
una daga de humo que le finge
la evidencia de sangre de la herida,
y un yo, mi yo penúltimo,
que sólo pide olvido, sombra, nada,
final mentira que lo enciende y quema.

De una máscara a otra
hay siempre un yo penúltimo que pide.
Y me hundo en mí mismo y no me toco.


Octavio Paz
La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar, pero allí
donde me abandonaste no
volverás a encontrarme.


 La cuerda cortada - Bertolt Brecht 







martes, 11 de febrero de 2014



He pensado más en vivir
Que en escribir,
En todas las antípodas
Que debiera haber visitado.
Y aquí estoy,
Con lo puesto.
He pensado más
En el refugio vano de lo etéreo
Que en todas las ofrendas recibidas.
He pensado…
En el vacuo reencuentro,
En los epitafios que dieron nombre
A cada segundo destripado.
¿Estás pensando en mí?
¿Eh?¿Qué dices que pinto?
¿Letras en tu mirada?
Sereno,
y algún rastro de grasa en las manos.
Quedaron nuevos
y se han perdido,
ropajes viejos.
Quedaron,
lee despacio,
fulgores imaginarios
de cosas que no habían sucedido.
Volví a soñarlas años más tarde,
enardecido.


(Apuestas, 2012)


¿Cómo hacer para escapar de ti?
¿Qué razón debo esgrimir
si no transpiro?
tengo en el pecho una idea firme
que se rompe cuando medito,
una solución vacilante
que calma las tardes. Dormido ex lege.
Profundamente acomodo los huesos
para soportar un accidente inalcanzable.
En el señorío del sillón solo,
ordenados todos y cada uno de mis amuletos,
me dejo vencer.

( Apuestas, 2012)

domingo, 9 de febrero de 2014

Le vin sait revêtir le plus sordide bouge
    D'un luxe miraculeux,
Et fait surgir plus d'un portique fabuleux
    Dans l'or de sa vapeur rouge,
Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux.

L'opium agrandit ce qui n'a pas de bornes,
    Allonge l'illimité,
Approfondit le temps, creuse la volupté,
    Et de plaisirs noirs et mornes
Remplit l'âme au delà de sa capacité.

Tout cela ne vaut pas le poison qui découle
    De tes yeux, de tes yeux verts,
Lacs où mon âme tremble et se voit à l'envers...
    Mes songes viennent en foule
Pour se désaltérer à ces gouffres amers.


Tout cela ne vaut pas le terrible prodige
    De ta salive qui mord,
Qui plonge dans l'oubli mon âme sans remord,
    Et, charriant le vertige,
La roule défaillante aux rives de la mort!.


Le Poison, Baudelaire.

martes, 4 de febrero de 2014




Me pareció lamentable la actuación de los dos contertulios del Évole el domingo por la noche.
Que el periodismo de este último es cuestionable, como dicen algunos que lo critican por ahí,  parece cierto. También es cuestionable el motivo que argumentan. Lo que no se puede dejar de ver es que eran dos magníficos gladiadores, libradores de cientos de batallas, los que iban a pelear: por el futuro, el territorio, la lengua... de no se quién. 
Me decepcionó. Pensé que iban a ser, al menos, coherentes. Pero está visto que el nivel político de este país es algo que involuciona.  

Quizá antes ya eran una farsa.


2 de mayo. Mike Stimpson.

lunes, 3 de febrero de 2014


















tampoco eres tu / la musa de la ignorancia portátil / quizás esa solo habite mi interior, / y el reflejo del agua que busco, / quizás solo sean lágrimas, / lluvia de martes.